"From hatred more hatred is born, and man fight and kill. Thus is history made. It always had been and always will be" (с) Янь Лан
Если у вас есть когти - вы будете сжимать их слишком сильно?
На мохнатой ладони - огненный сполох. Внутри - преломление. Знакомое, спокойное, тревожно-щекотящееся.
Человек-огонь. Сильный, страстный. Идущий, нет, бегущий вперед - вдруг опоздаю! Там, за поворотом - интересное. Птенец первый раз слетает с ветки, ландыш проклюнулся посреди городского газона - представьте! посреди газона ландыш - кошка деловито несет котенка за шкирку. Если Солнце - обязательно горячее, если веселиться - до водяных веселых брызг. Если лететь - то на крыльях, своих, а не сделанных из брезента. А даже если и из брезента, пусть будут яркие, разноцветные. Если падать - то насмерть? Нет! Только не гаснуть...
Огонек на лапе слегка притух. Что ты, маленький? Не саламандра, поди, ... боится. Не бойся, таким жаром не погасить огня. Если есть когти...а если не когти? Если - крылья? Да не свои, подаренные, заботливо созданные в теплоте вдохновения, радости творения нового? И - на них, в первый полет на глазах у сотворившего, камнем в землю. А потом стоять на холодной земле и обиженно, больно ранить несправедливыми словами, того, кто летел подхватить.
Напрасно. Если на солнце пятна - их тень падет на землю.
Трепещет огонек, разгорается. Вот уже не в серединке ладони что-то рыжее шевелиться - на лапе вспыхивает разноцветный пожар. Почему-то учиться понимать в первый раз было легче на огне. И потом, когда на душе тяжко и память мешает, входит без спросу - и ты уже не ты, а те, кого ты запомнил, прожил через себя.
Сполохи пламени, бьющего изнутри. Обрывки воспоминаний, запавших в душу. Чем не похоже?
Лед - это тоже пламя. Только оно другого знака. Сильный и смелый, прямой, как смычок и натянутый, как струна. Когда он проходил мимо - все звенело, и будто ветер пролетал, трогая струны лютни. Играть он не умел. Впрочем, он умел все - и ничего так, чтобы сразу было видно - это призвание. Зато в летние вечера, когда в долине начинались веселые песни, его глаза загорались тем странным, что бывает у мастеров в минуты вдохновения. Никто этого не видел, все считали его страшным, ледяным и скучным. Его побаивались - не зная, что он тоже боится открыться и стать ненужным.
Пламя странного цвета, красно- рыже-фиолетовые сполохи. На концах зеленые, в глубине...
Черные. О, да.
А плащ-то у тебя почти всегда был белый. Как в той сказке, где у героя плащ показывал намерение. Твое намерение и было - дружить, понять, собраться и по-беседовать. Не важно, какой плащ у тебя на плечах! Оказалось - важно. Клинки вокруг, без помощи и надежды, руки друзей, не первый раз вырывающих из когтистых лап смерти. И, обжигающая, мысль: сколько еще можно?! Сколько боли, крови, слез испытают близкие, что бы оставили в покое те, кто покоя не хочет? Кто называет покоем - войну? И ты берешь в руки клинок, огненный, как твоя душа - и идешь творить непоправимое. Чтобы они - жили.
Тогда за него встали. Тень за плечом, размазанный сполох такого-же пламени - не дам погибнуть ему, уберегу себя.
А сколько раз было - иначе?
Пламя на лапе, мысли в ушастой голове. Ну и что, что ты кошачий, так что теперь, только молоко лакать? Да, маленький, я не всегда грущу. Я тоже умею смеяться.
Огонек дрожит - вторит.
Если захочешь - оживет. Если сильно чего-то захотеть, можно что угодно сотворить! Даже себе подобного.
А если умеешь не творить, а помнить? И оживлять воспоминания - видениями, образами, собой.
Память потихоньку успокаивается, мятежные образы улеглись где-то между ушами. Когда им становиться тесно, приходиться смотреть на огонь, созданный у себя прямо на лапе.
Если умеешь творить - не обязательно творить Тьму. Если можешь летать, пускай и не сам - не к чему уничтожать теперь уже твои крылья. Если холоден и одинок - это не значит опасен.
Но если на плечах плащ, в руках меч и власть, а за тобой - твои люди...
Если у вас есть когти, вы будете сжимать их так сильно, что сами поранитесь? А если на ладони существо? Одно, два, сотня?
Не всегда сила значит власть, страсть - любовь, а жалость - презрение.
На мохнатой лапе обгоревшие шерстинки, огонек пляшет вокруг костра, приставая к сидящим. Ожил таки, маленький.
Я знаю, значение какого слова не меняется никогда. Это очень простое, красивое, емкое слово, которое все очень быстро забывают, попирая в общем угаре его остатки. Слово это - Жизнь.
Так, все же. Если у вас есть когти - вы будете их сжимать?
На мохнатой ладони - огненный сполох. Внутри - преломление. Знакомое, спокойное, тревожно-щекотящееся.
Человек-огонь. Сильный, страстный. Идущий, нет, бегущий вперед - вдруг опоздаю! Там, за поворотом - интересное. Птенец первый раз слетает с ветки, ландыш проклюнулся посреди городского газона - представьте! посреди газона ландыш - кошка деловито несет котенка за шкирку. Если Солнце - обязательно горячее, если веселиться - до водяных веселых брызг. Если лететь - то на крыльях, своих, а не сделанных из брезента. А даже если и из брезента, пусть будут яркие, разноцветные. Если падать - то насмерть? Нет! Только не гаснуть...
Огонек на лапе слегка притух. Что ты, маленький? Не саламандра, поди, ... боится. Не бойся, таким жаром не погасить огня. Если есть когти...а если не когти? Если - крылья? Да не свои, подаренные, заботливо созданные в теплоте вдохновения, радости творения нового? И - на них, в первый полет на глазах у сотворившего, камнем в землю. А потом стоять на холодной земле и обиженно, больно ранить несправедливыми словами, того, кто летел подхватить.
Напрасно. Если на солнце пятна - их тень падет на землю.
Трепещет огонек, разгорается. Вот уже не в серединке ладони что-то рыжее шевелиться - на лапе вспыхивает разноцветный пожар. Почему-то учиться понимать в первый раз было легче на огне. И потом, когда на душе тяжко и память мешает, входит без спросу - и ты уже не ты, а те, кого ты запомнил, прожил через себя.
Сполохи пламени, бьющего изнутри. Обрывки воспоминаний, запавших в душу. Чем не похоже?
Лед - это тоже пламя. Только оно другого знака. Сильный и смелый, прямой, как смычок и натянутый, как струна. Когда он проходил мимо - все звенело, и будто ветер пролетал, трогая струны лютни. Играть он не умел. Впрочем, он умел все - и ничего так, чтобы сразу было видно - это призвание. Зато в летние вечера, когда в долине начинались веселые песни, его глаза загорались тем странным, что бывает у мастеров в минуты вдохновения. Никто этого не видел, все считали его страшным, ледяным и скучным. Его побаивались - не зная, что он тоже боится открыться и стать ненужным.
Пламя странного цвета, красно- рыже-фиолетовые сполохи. На концах зеленые, в глубине...
Черные. О, да.
А плащ-то у тебя почти всегда был белый. Как в той сказке, где у героя плащ показывал намерение. Твое намерение и было - дружить, понять, собраться и по-беседовать. Не важно, какой плащ у тебя на плечах! Оказалось - важно. Клинки вокруг, без помощи и надежды, руки друзей, не первый раз вырывающих из когтистых лап смерти. И, обжигающая, мысль: сколько еще можно?! Сколько боли, крови, слез испытают близкие, что бы оставили в покое те, кто покоя не хочет? Кто называет покоем - войну? И ты берешь в руки клинок, огненный, как твоя душа - и идешь творить непоправимое. Чтобы они - жили.
Тогда за него встали. Тень за плечом, размазанный сполох такого-же пламени - не дам погибнуть ему, уберегу себя.
А сколько раз было - иначе?
Пламя на лапе, мысли в ушастой голове. Ну и что, что ты кошачий, так что теперь, только молоко лакать? Да, маленький, я не всегда грущу. Я тоже умею смеяться.
Огонек дрожит - вторит.
Если захочешь - оживет. Если сильно чего-то захотеть, можно что угодно сотворить! Даже себе подобного.
А если умеешь не творить, а помнить? И оживлять воспоминания - видениями, образами, собой.
Память потихоньку успокаивается, мятежные образы улеглись где-то между ушами. Когда им становиться тесно, приходиться смотреть на огонь, созданный у себя прямо на лапе.
Если умеешь творить - не обязательно творить Тьму. Если можешь летать, пускай и не сам - не к чему уничтожать теперь уже твои крылья. Если холоден и одинок - это не значит опасен.
Но если на плечах плащ, в руках меч и власть, а за тобой - твои люди...
Если у вас есть когти, вы будете сжимать их так сильно, что сами поранитесь? А если на ладони существо? Одно, два, сотня?
Не всегда сила значит власть, страсть - любовь, а жалость - презрение.
На мохнатой лапе обгоревшие шерстинки, огонек пляшет вокруг костра, приставая к сидящим. Ожил таки, маленький.
Я знаю, значение какого слова не меняется никогда. Это очень простое, красивое, емкое слово, которое все очень быстро забывают, попирая в общем угаре его остатки. Слово это - Жизнь.
Так, все же. Если у вас есть когти - вы будете их сжимать?